Ein fesselnder Neuzugang in meiner Bibliothek ist der Roman „Ich bin Circe“ von Madeline Miller. Es gibt immer wieder Zeiten, in denen ich die griechische Mythologie wiederentdecke. Das liegt zum Teil daran, dass ich die grausamen Geschichten und Verwicklungen von Helden und Göttern und Heldinnen und Göttinnen immer wieder vergesse ...
Ein Anlass genügt, mich dem Schatz der fantastischen Erzählungen aus alter Zeit erneut zu widmen. Diesmal war es das Gold auf dem Buchrücken des schwarzen Bandes von Madeline Miller. Auch hier war der erste Satz für die folgenden 500 Seiten entscheidend: „Als ich geboren wurde, gab es für das, was ich war, keinen Namen.“
Die Ich-Erzählerin ist eine Nymphe, was in ihrer Sprache sowohl „Göttin“ als auch „Braut“ bedeutet. Es spielt keine Rolle, ob es Circe gegeben hat, genauso wenig, wie es eine Rolle spielt, ob es für das sagenhafte Macondo von Márquez eine Entsprechung in der Wirklichkeit gibt. Es geht darum, dass ich nach der Lektüre des Romans, der dem rätselhaften ersten Satz folgt, nicht mehr mit denselben Augen auf die Welt blicke, in der ich lebe. Im Falle des Circe-Buches habe ich mit der von ihrer Familie verbannten Circe gelitten, unter ihrer Einsamkeit, unter dem Verrat durch nahestehende Menschen, unter ihren Schuldgefühlen.
Ich bin gewachsen an ihrer Großzügigkeit.